São quatro páginas riscada e nada escrito, nada que se aproveite, nenhum pensamento filosófico que vá cusar impactos e boatos de como eu sei traduzir o que sinto, mas a culpa nçao é minha, talvez pra isso não exista tradução, ou não seja um sentimento. Percebo que não é bom, vem o sono e eu não consigo dormir. Vem a fome e a comida fica presa na garganta, junto com suas palavras esfarrapadas. São restos de palavras, que eu até já esqueci. Palavras? São restos de você que me perseguem e insistitem em não me deixar, são vestígios do seu cheiro na minha pele que me embriagam. São restos de algo que eu um dia imaginei poder sentir. São restos que de mim que escrevem e imploram perdão por ser tão fraca. Míseras palavras que prolongam e relembram o meu pesar.
NOTA: Não Adianta - Lanna Rodrigues. (Pelo menos as aulas de francês serviram pra alguma coisa)
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